第251章 刀锋的担保，队长的质疑
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“你认识的人？谁？”
“昆西·哈克。”
刀锋惜字如金，吐出一个对在场英国人而言全然陌生的名字。
布莱恩、伊莉莎白、杰奎琳三人面面相觑。
“他是谁？”
伊莉莎白率先打破沉默，向前一步追问。
“一个古董商人。”
“古董商人？”
布莱恩的音量拔高。
“刀锋，现在不是开玩笑的时候！德古拉马上就要复活了！”
“一个卖旧货的，他凭什么清楚连布拉多克家族情报网都挖不出来的，亚伯拉罕·范海辛的坟墓位置？”
他的质疑代表了所有人的困惑。
“古董商人是他摆在明面上的身份。就像你的妹妹。”
他朝伊莉莎白的方向偏了偏头。
“是军情十三处的特工，同时也是布拉多克家族高贵的大小姐一样。”
“几年前，我和他在布拉格因为一件事有过交集。”
“喝酒的时候，他吹嘘过自己祖先和范海辛家族几百年的恩怨情仇，当时我只当是酒桌上的疯话。”
“现在看来，他了解的情报远比我们想象得要多。”
“可信度呢？”
布莱恩依旧不放心，作为英国队长，他习惯了依赖精确的情报和周密的计划。
“这种来历不明的人，他说的话能信几分？他凭什么会把这种家族秘辛告诉我们？”
“总比我们像没头苍蝇一样在这里乱转要好！”
一直没说话的杰奎琳站了起来，她晃了晃自己吊在胸前打着石膏的手臂。
“管他可信不可信！只要有线索，我们就该去试试！再等下去，德古拉那老混蛋都要在白金汉宫开复活派对了！”
“杰奎琳，冷静点。”
伊莉莎白伸手按住她完好的肩膀，视线最终转向了沉默的刀锋，替所有人问出了最关键的问题。
“你确定，他可靠吗？”
刀锋没有直接回答“是”或“不是”。
“哈克家族的人，从不轻易许诺。但只要他们开口，就意味着事情有了定论。”
这句话比任何保证都有分量。
决定就在这压抑而仓促的氛围中定了下来。
说走就走。
一台黑色车辆在伦敦湿滑的街道上无声穿行。
车内的气氛有些沉闷。
毒液松鼠从乔伦的衣领里探出小脑袋，黑色的液态身体非常应景地变成了一顶带帽檐的小小雨帽戴在头上。
一双滴溜溜的眼睛好奇地打量着外面的一切。
“主人，我们这是要去吃夜宵吗？”
它的小鼻子在空气中嗅了嗅，压低声音兴奋地说道：“我闻到了炸鱼和薯条的味道！虽然是垃圾食品，但偶尔换换口味也不错！那个叫刀锋的黑大个看起来就很能吃！”
乔伦面无表情地伸出一根手指，把这个满脑子都是吃货废料的家伙按回了衣领里。
汽车七拐八绕，驶离了灯火辉煌的市中心，进入了一片由维多利亚时期的红砖建筑构成的老旧街区。
这里的路灯昏暗得像行将就木的老人，光线勉强照亮一小片被雨水浸透的鹅卵石地面，四周寂静，行人稀少。
最终，车辆在一栋毫不起眼的二层小楼前缓缓停下。
店铺的木质招牌早已褪色发黑，在昏暗的灯光下，只能依稀辨认出“哈克古董”的字样。
满是灰尘的橱窗里，胡乱堆放着一些看不出年代的烛台、旧书和生锈的铁器。
整家店给人的感觉，就像一个被时间遗忘的角落。
“就是这里？”
布莱恩看着眼前这间比想象中还要破败的店铺，眼中的怀疑又深了几分。
刀锋没有回答率先推门下车。
其他人也跟着陆续下车。
杰奎琳用没受伤的右手裹紧了身上的风衣，对着阴冷的空气抱怨了一句：“这鬼地方可真够偏的，连个鬼影都没有，那老家伙不会早就关门睡觉了吧？”
乔伦最后一个下车，他习惯性地压了压帽檐，抬头看了一眼二楼那扇被木板死死钉住的窗户。
刀锋走在最前面，伸手推开了那扇斑驳脱漆的木门。
“叮铃铃——”
门楣上挂着一串蒙尘的黄铜风铃，发出了一阵清脆突兀的声响。
在这条寂静无人的雨夜街道上，这声音显得格外清晰，似是在向黑暗宣告着客人的到来。
店铺内部比外面看起来更加拥挤和混乱。
无数的古董、旧货、书籍和叫不出名字的机械零件堆积如山。
从地面一直码到天花板，只在中间留出一条仅供一人侧身通过的狭窄过道。
光线昏暗得令人压抑。
只有过道尽头的一盏老式台灯散发着一圈昏黄的光晕勉强照亮了周围一小片区域。
在那片唯一的光源之下，一个身影背对着门口，静静地坐在轮椅上。
他完全没有被那刺耳的风铃声打扰，依旧专注地看着摊在膝盖上的一份宽版报纸。
刀锋穿过狭窄的过道，走到了那人的身后。
布莱恩和伊莉莎白对视一眼，也跟着走了进去，每一步都尽量避免碰到两旁的杂物。
杰奎琳紧随其后。
乔伦双手插在口袋里，慢悠悠地跟在最后面。
他看着那个坐在轮椅里的背影。
一个老人。
从身形和那头在灯光下泛着银光的白发判断。
很安静。
整个空间里除了门外淅淅沥沥的雨声，就只剩下报纸被偶尔翻动时发出的轻微“沙沙”声。
刀锋停下脚步，他站在轮椅后方半米的位置，没有开口，只是静静地站着。
气氛在诡异的沉默中变得有些凝重。
就在布莱恩那点可怜的耐心即将耗尽，忍不住想要开口询问的时候，那个一直专注于报纸的老人突然出声。
他的声音苍老、沙哑，带着一种久经世事的平稳与淡然。
“风铃是给客人准备的，刀锋。”
老人没有回头，视线依旧落在报纸上。
“杀手，通常都走后门。”
刀锋的扑克脸没有任何波澜。
“后门锁了。”
老人发出一声意味不明的轻笑。
他放下了手中的报纸，轮椅转动的声音响起。
一张脸，从昏黄灯光无法完全驱散的阴影中，转向了门口的不速之客们。
那是一张被岁月雕刻得沟壑纵横的脸，皮肤松弛，布满了老年斑。
但那双眼睛，却锐利得不像一个行将就木的老人。
“你认识的人？谁？”
“昆西·哈克。”
刀锋惜字如金，吐出一个对在场英国人而言全然陌生的名字。
布莱恩、伊莉莎白、杰奎琳三人面面相觑。
“他是谁？”
伊莉莎白率先打破沉默，向前一步追问。
“一个古董商人。”
“古董商人？”
布莱恩的音量拔高。
“刀锋，现在不是开玩笑的时候！德古拉马上就要复活了！”
“一个卖旧货的，他凭什么清楚连布拉多克家族情报网都挖不出来的，亚伯拉罕·范海辛的坟墓位置？”
他的质疑代表了所有人的困惑。
“古董商人是他摆在明面上的身份。就像你的妹妹。”
他朝伊莉莎白的方向偏了偏头。
“是军情十三处的特工，同时也是布拉多克家族高贵的大小姐一样。”
“几年前，我和他在布拉格因为一件事有过交集。”
“喝酒的时候，他吹嘘过自己祖先和范海辛家族几百年的恩怨情仇，当时我只当是酒桌上的疯话。”
“现在看来，他了解的情报远比我们想象得要多。”
“可信度呢？”
布莱恩依旧不放心，作为英国队长，他习惯了依赖精确的情报和周密的计划。
“这种来历不明的人，他说的话能信几分？他凭什么会把这种家族秘辛告诉我们？”
“总比我们像没头苍蝇一样在这里乱转要好！”
一直没说话的杰奎琳站了起来，她晃了晃自己吊在胸前打着石膏的手臂。
“管他可信不可信！只要有线索，我们就该去试试！再等下去，德古拉那老混蛋都要在白金汉宫开复活派对了！”
“杰奎琳，冷静点。”
伊莉莎白伸手按住她完好的肩膀，视线最终转向了沉默的刀锋，替所有人问出了最关键的问题。
“你确定，他可靠吗？”
刀锋没有直接回答“是”或“不是”。
“哈克家族的人，从不轻易许诺。但只要他们开口，就意味着事情有了定论。”
这句话比任何保证都有分量。
决定就在这压抑而仓促的氛围中定了下来。
说走就走。
一台黑色车辆在伦敦湿滑的街道上无声穿行。
车内的气氛有些沉闷。
毒液松鼠从乔伦的衣领里探出小脑袋，黑色的液态身体非常应景地变成了一顶带帽檐的小小雨帽戴在头上。
一双滴溜溜的眼睛好奇地打量着外面的一切。
“主人，我们这是要去吃夜宵吗？”
它的小鼻子在空气中嗅了嗅，压低声音兴奋地说道：“我闻到了炸鱼和薯条的味道！虽然是垃圾食品，但偶尔换换口味也不错！那个叫刀锋的黑大个看起来就很能吃！”
乔伦面无表情地伸出一根手指，把这个满脑子都是吃货废料的家伙按回了衣领里。
汽车七拐八绕，驶离了灯火辉煌的市中心，进入了一片由维多利亚时期的红砖建筑构成的老旧街区。
这里的路灯昏暗得像行将就木的老人，光线勉强照亮一小片被雨水浸透的鹅卵石地面，四周寂静，行人稀少。
最终，车辆在一栋毫不起眼的二层小楼前缓缓停下。
店铺的木质招牌早已褪色发黑，在昏暗的灯光下，只能依稀辨认出“哈克古董”的字样。
满是灰尘的橱窗里，胡乱堆放着一些看不出年代的烛台、旧书和生锈的铁器。
整家店给人的感觉，就像一个被时间遗忘的角落。
“就是这里？”
布莱恩看着眼前这间比想象中还要破败的店铺，眼中的怀疑又深了几分。
刀锋没有回答率先推门下车。
其他人也跟着陆续下车。
杰奎琳用没受伤的右手裹紧了身上的风衣，对着阴冷的空气抱怨了一句：“这鬼地方可真够偏的，连个鬼影都没有，那老家伙不会早就关门睡觉了吧？”
乔伦最后一个下车，他习惯性地压了压帽檐，抬头看了一眼二楼那扇被木板死死钉住的窗户。
刀锋走在最前面，伸手推开了那扇斑驳脱漆的木门。
“叮铃铃——”
门楣上挂着一串蒙尘的黄铜风铃，发出了一阵清脆突兀的声响。
在这条寂静无人的雨夜街道上，这声音显得格外清晰，似是在向黑暗宣告着客人的到来。
店铺内部比外面看起来更加拥挤和混乱。
无数的古董、旧货、书籍和叫不出名字的机械零件堆积如山。
从地面一直码到天花板，只在中间留出一条仅供一人侧身通过的狭窄过道。
光线昏暗得令人压抑。
只有过道尽头的一盏老式台灯散发着一圈昏黄的光晕勉强照亮了周围一小片区域。
在那片唯一的光源之下，一个身影背对着门口，静静地坐在轮椅上。
他完全没有被那刺耳的风铃声打扰，依旧专注地看着摊在膝盖上的一份宽版报纸。
刀锋穿过狭窄的过道，走到了那人的身后。
布莱恩和伊莉莎白对视一眼，也跟着走了进去，每一步都尽量避免碰到两旁的杂物。
杰奎琳紧随其后。
乔伦双手插在口袋里，慢悠悠地跟在最后面。
他看着那个坐在轮椅里的背影。
一个老人。
从身形和那头在灯光下泛着银光的白发判断。
很安静。
整个空间里除了门外淅淅沥沥的雨声，就只剩下报纸被偶尔翻动时发出的轻微“沙沙”声。
刀锋停下脚步，他站在轮椅后方半米的位置，没有开口，只是静静地站着。
气氛在诡异的沉默中变得有些凝重。
就在布莱恩那点可怜的耐心即将耗尽，忍不住想要开口询问的时候，那个一直专注于报纸的老人突然出声。
他的声音苍老、沙哑，带着一种久经世事的平稳与淡然。
“风铃是给客人准备的，刀锋。”
老人没有回头，视线依旧落在报纸上。
“杀手，通常都走后门。”
刀锋的扑克脸没有任何波澜。
“后门锁了。”
老人发出一声意味不明的轻笑。
他放下了手中的报纸，轮椅转动的声音响起。
一张脸，从昏黄灯光无法完全驱散的阴影中，转向了门口的不速之客们。
那是一张被岁月雕刻得沟壑纵横的脸，皮肤松弛，布满了老年斑。
但那双眼睛，却锐利得不像一个行将就木的老人。